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viernes, noviembre 27, 2020

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Estoy intranquilo, la verdad. En apenas unos días se han precipitado los acontecimientos. Nos han vuelto a confinar para dos semanitas bien buenas. En pleno confinamiento, este sábado tenemos el sarao de la subida anual del Mariquelo a la azotea de nuestra casa; es decir, a la torre de la catedral. Esa misma noche hay luna llena, la segunda en el mismo mes. Será la primera luna llena que contemple sabiendo que allí arriba hay agua: no sé muy bien en qué estado, pero dicen que la hay.

Y en pleno proceso de digestión de tanta novedad y tanta experiencia, el martes de celebran las elecciones de Estados Unidos. Dirán ustedes que este o el otro asunto se la trae al pairo, seguramente. Bueno, pues a mí no. A mí todos y cada uno de estos asuntos me tienen en un sin vivir. Es lo que me llevo haber salido astronauta y también impertinente.

Repasando uno a uno tantos asuntos que se nos vienen encima, a uno le invade cierta desazón en el alma, una especie de intuición de que el futuro se nos está viniendo encima y no sabemos por dónde se nos puede abalanzar la hostia. Lo de la gestión autonómica de las medidas de control de la pandemia de está convirtiendo en tal sainete que no me extrañaría que una encuesta del CIS arrojara ahora mismo que la mayoría de los españoles está dispuesta a mandar a tomar por saco la España de las Autonomías de 1983.

Que esto no parece una gestión responsable de una catástrofe, cohone, que más bien se diría que están todos esprintando en la última vuelta de calificación para pillar el mejor sitio en la próxima parrilla de salida electoral. Vamos a morir todos, es cierto y es obvio, pero nunca pensé que aquella gente en la que depositamos un día nuestra confianza pudieran poner tanto empeño en acelerar el proceso.

Luego está lo del Mariquelo, que ya va teniendo una edad y cada año miro hacia arriba con más inquietud. En anteriores ocasiones, la muchedumbre invitaba a pensar que, en caso de desgracia, alguna esperanza habría en que un traspié de altura por parte del folclórico alpinista terminase en los brazos de la multitud. Este año, sin comitiva de acompañamiento y con la distancia interpersonal de seguridad que imponen las normas, Ángel Rufino escalará sin red.

A veces me pregunto: ¿Qué necesidad hay de seguir dando gracias al cielo 255 años después por aquello? Que la torre de la Catedral no se cayó en el terremoto de Lisboa, vale, pero a cambio murieron entre 60.000 y 100.000 personas. No es para estar muy agradecido a estas alturas, con la que tenemos montada, además. Igual en este asuntillo del virus ese mismo cielo podría poner algo de su parte, ¿no?

En el único cielo que yo creo es en el que habitan los astros que cada día nos ofrecen nuevas revelaciones, como lo del agua de la Luna. Una vez que las noticias me aclararon que no hay un lago, ni un grifo, ni nada parecido, se me enfrió el subidón. Dicen los expertos que para poder extraer un litro de agua en la Luna, los futuros astronautas tendrían que juntar cinco toneladas de suelo.

Vamos, un plan tan práctico como el de enriquecerse en El Cabaco sacando tierra a paladas del río en busca de oro. La primera mujer astronauta que pise la Luna allá por 2024, si se confirman las previsiones de la Administración Trump, no tendrá que llevar katiuskas.

Necesito un descanso. Mis compañeros de la Puerta de Ramos me están oyendo hablar solo y me miran raro. Creo que llevo demasiando tiempo sin moverme de aquí y esto me empieza a afectar.

Escríbeme a astroimper@telefonica.net
TW e Instagram: @astroimper

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